Se llamó Zbigniew Herbert y fue un poeta en lengua polaca, nacida en la vieja Leópolis en 1924. La hermosa Lvov, allí donde Yuri Andrujovich me enseñó una tarde de abril a mirar el último territorio. Luego ella lo perdió en un avión, pero supongo que esa es la historia de mi vida: mujeres que se van dejando mis cosas olvidadas a cada vuelta del camino...
Se llamó Zbigniew Herbert y el otro día, revolviendo entre su poesía completa, me encontré con unos versos serenos que me sirvieron de contraste mientras apuraba, con tantos años de retraso, Los puentes de Madison.
Las excusas frente a la serenidad de saber afrontar lo inevitable.
Disfrute estos versos, desocupado lector.
Qué pena no haber sabido ser Tucídides en su momento:
"Los generales de las últimas guerras / gimotean de rodillas ante la posteridad / se glorian de su heroísmo / e inocencia / inculpan a sus subordinados / a los colegas envidiosos / y a los vientos hostiles. / Tucídides se limita a decir / que disponía de siete naves / era invierno / y navegó con rapidez."
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