31.7.09

Sigamos con los poemas

Si hoy es mi primer día de vacaciones, el poema que me acompaña no puede ser más que este:

Has subido al desván la ropa de entretiempo
y presagias jornadas
de fastidiosa corrección de exámenes
y eventuales disturbios neurasténicos
cuando te quedes solo en este quinto piso
de una calle con nombre liberal.

Mirando al sesgo los escaparates
compruebas que regresa el rancio estilo
de los años cincuenta (en bañadores)
y alguien te dice que se marcha al Turco
o al balneario castrista.

Entonces te preguntas
cómo será el verano de Rafael Ubierna
en su risueño cementerio cántabro,
sobre el mar que lo arrulla con dolientes peanes;
cómo, el verano de Perico Urquiza,
capitán de mercantes por heladas derrotas;
cómo, el de Antón Eguía, monje en Silos,
que fuera diestro cazador de chochas,
o el de Pepe Lecanda,
asidua carne de hospital psiquiátrico,
de cuyos diez intentos de suicidio
fue cada cual peor
que el anterior.

Sin transición pasasteis, hace un cuarto de siglo,
de Karl May a Karl Marx. De marzo a mayo,
vuestras primeras novias buscaron el arrimo
de discretos garzones unidimensionales.

Y acertaron, sin duda, pues vosotros,
ajenos a los usos de la vida,
confundíais aquello
que aliviaros podía del tiempo y sus estragos
(es decir, esa suerte de rutina apacible,
muro de hábitos nimios que los sabios erigen
frente a las embestidas del impulso tanático)
con cierto desarreglo vagamente romántico.

A quién pedirás cuentas de tus años inútiles,
parte maldita que cediste al viento,
hoy, que empieza el verano
y te faltan las viejas amistades.


Lo escribió Jon Juaristi, pertence a su libro Los paisajes domésticos y lleva por título, claro, Las viejas amistades.

Por cierto que nos vamos a Barcelona y de ahí a la Finlandia oriental.
Pero hoy, ya ven, no tengo ganas de nada.

30.7.09

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Tan fuera del tiempo.
Tan fuera de la historia.
Tan enloquecidos.
Una banda nacionalista de extrema izquierda.
Compasión con las víctimas y con sus familias.
Desprecio eterno a estos hijos de puta.
Y tener bien claro el orden de los factores
Eta asesina. Nacionalismo vasco, culpable...

PD: de nuevo, César Vallejo. Ahí va su poema, Masa. El primero que leí de él, en primero de bachillerato, cuando en España había algo parecido al bachillerato:

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

10 de noviembre de 1937

29.7.09

Aunque no sea jueves ni estemos aún en otoño...

César Vallejo, aquel piscis peruano que nos mira sentado desde el Parque de Versalles, escribió un día:

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París —y no me corro—

tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos...

28.7.09

Construyendo la nación

Ahí va una aportación para que, en su lucha por la construcción nacional de nacionalistas vascos, gallegos y catalanes, no se sientan solos.
Es una canción. La letra está en inglés, pero no debe de ser difícil volcarla a la lengua materna del 20% de los vascos, el 50% de los catalanes y el 60% de los gallegos:

The sun on the meadow is summery warm
The stag in the forest runs free
But gathered together to greet the storm
Tomorrow belongs to me

The branch on the linden is leafy and green
The Rhine gives its gold to the sea (Gold to the sea)
But somewhere a glory awaits unseen
Tomorrow belongs to me

Now Fatherland, Fatherland, show us the sign
Your children have waited to see
The morning will come
When the world is mine
Tomorrow belongs to me
Tomorrow belongs to me
Tomorrow belongs to me
Tomorrow belongs to me

Seguro que el contenido no les será extraño. El ex-presidente del gobierno vasco ya dijo en célebre vez aquello de "el futuro nos pertenece".

Si quieren saber cómo queda cantada por un solista al que el pueblo, arrebatado, no se resiste a acompañar, no dejen de consultar el video del que está obtenida. Si se fijan, al joven que canta se le puede cambiar el logotipo por un lauburu y la diferencia es escasa. Y no se sorprendan. Los nacionalismos son todos iguales.


PS: "Gaziel se referirá a Cambó, a los dirigentes de la Lliga Regionalista, a su herencia, con estas palabras sin apelación: “Políticamente, ideológicamente, no han dejado nada; económicamente, todos se han enriquecido.”

Espada, Arcadi: Josep Pla. Ediciones Omega, Barcelona, 2004. Página 167.



27.7.09

Cien años ya...

En el barranco del lobo

hay una fuente que mana

sangre de los españoles

que murieron por la patria.

Pobrecitas madres,

cuánto llorarán

al ver que sus hijos

a la guerra van.

Ni se lava ni se peina

ni se pone la mantilla

hasta que venga su novio

de la guerra de Melilla.

Pobrecitas madres,

cuánto llorarán

al ver que sus hijos

a la guerra van.

Melilla ya no es Melilla,

Melilla es un matadero

donde van todos los hombres

a morir como corderos.

Pobrecitas madres,

cuánto llorarán

al ver que sus hijos

a la guerra van.

(A mi abuelo, que luchó en África y que, al volver, le trajo unos puros a su hermano Miguel y a mi abuela, que lo esperó porque “era muy buen mozo”)

25.7.09

Vida disoluta

Empezamos por los libros. Acabo la biografía que sobre un tramo de la vejez de Pla escribió Espada en la colección vidas literarias, de Omega. Conoce el lector el gusto que han ido produciendo en el autor de esta desocupada bitácora los autores ligados al periodismo español de la primera mitad del siglo: el maestro Chaves Nogales, el inquieto Camba, Salazar Chapela, tan pelirrojo como manirroto, Corpus Barga, Gaziel… Gente leída y bien escrita. Pero me cuesta hacerme con Pla. El libro analiza fragmentos de un diario, esta vez real -no como El cuaderno gris- que Pla escribió entre 1965 y 1968. Está bien escrito y ayuda a entender al personaje, pero sigue sin llamarme la atención. Empecé el cuaderno gris y lo dejé. No puedo con él, ya lo dije.

Estuvimos también en el Price, viendo Cabaret. Pasión sin puñales. La magia del circo y la magia del cabaret. Entretenido, quizá algo largo, al final. Recomendable, en cualquier caso.

PS: "En Notas dispersas [Josep Pla] escribirá con autoridad: “Para plagiar hay que tener mucha lectura, mucha memoria, hay que saber donde están las cosas. Si los autores antiguos, los medievales, los de la primera modernidad, plagiaron tanto fue porque tuvieron toda la lectura posible de su época. Ahora todo el mundo es original porque nadie sabe nada de nada”".

Espada, Arcadi: Josep Pla. Ediciones Omega, Barcelona, 2004. Págs. 138 y 139.

23.7.09

Gozos vespertinos

Les escribo desde el tren, de vuelta de Pucela. Y como es julio y estoy aún soñoliento, en vez de escribir yo, voy a compartir con ustedes uno de los textos más interesantes para comprender lo que pasó en el País Vasco al final del franquismo. Les pongo sólo un par de párrafos, pero léanlo entero. El autor, José Irazu, es más conocido por el pseudónimo literario que utiliza: Bernardo Atxaga.

"Sin embargo, por muy emotiva que nos resultara, por muy enamorados que estuviéramos de ella, la idea era en gran parte falsa. El país oculto que vislumbrábamos en tal o cual manifestación, y que tan de una pieza nos parecía, era más bien un país idealizado, de fantasía; un territorio que debía muchísimo a la imaginación y a la necesidad de creer en algo. Por una parte, la palabra Euzkadi sólo rimaba bien con las ideas de los vascos que habían luchado como gudaris en la guerra o habían estado a favor de su causa, es decir, con la ideología del Partido Nacionalista Vasco, y nada tenía que ver, en cambio, con los vascos de ideología falangista o requeté, también numerosos, o con los que durante la guerra combatieron en las filas socialistas o izquierdistas; por otra parte, la guerra la habían perdido todos los ciudadanos que lucharon por la República, y no sólo los vascos que defendieron Bilbao o fueron bombardeados en Guernica. En resumidas cuentas, Euzkadi no era un territorio ni una gente -como sí lo era el País Vasco, Euskal Herria-, sino el nombre que una determinada opción política, la más vasquista, daba a su utopía".

[…]

"Veíamos lo que necesitabamos ver, y no teníamos dudas. De haberlas tenido, de haber hecho preguntas y averiguaciones, enseguida nos habríamos enterado de que el autor de la música de aquel "Cara al sol" que nos hacían cantar en la escuela no era de Toledo, Murcia o Zaragoza, sino del cercano pueblo de Zegama, y que su nombre era, no González o Molina, sino Tellería. O, para mayor evidencia, alguien nos habría hablado del pintor Cabanas Erausquin, nacido en nuestro mismo pueblo, Asteasu, y podría habernos contado la verdad, es decir, que nuestro paisano había sido el pintor oficial del Régimen de Franco, y que los símbolos franquistas más conocidos, el escudo de España o el yugo y las flechas, habían salido de su mano. Pero, como digo, no hubo dudas ni averiguaciones, y nuestra idea -nuestro sentimiento-, de lo que era Euzkadi se mantuvo incólume. En realidad, dadas las circunstancias -dada nuestra edad, dada aquella primera impresión perfectamente guardada por nuestro Músculo Arcaico, dada la situación política de los años sesenta -, no había otra posibilidad".

PD: Mario Benedetti lo escribió una vez, y Juaristi nos lo recordó, para que no lo olvidáramos nunca y nos atáramos con estos versos al mástil cuando las sirenas de la melancolía nos acecharan: Te preguntas, viajero, por qué hemos muerto jóvenes / y por qué hemos matado tan estúpidamente. / Nuestros padres mintieron: eso es todo.

22.7.09

Gente sin crianza

Como nuestros sociatas no tienen patria, porque España es una cosa franquista, no tienen mayor reparo en enviar a un ministro de exteriores a dialogar con la autoridad de una colonia que tenemos en nuestro propio país. Es lo bueno de no tener ya no principios, sino criterios sobre las cosas que tocan a España y a lo español. Vaya por delante que creo que lo de Gibraltar es un tema perdido. España no es China y los gibraltareños coloniales no quieren ser españoles. Así que, a estas alturas de milenio hay poco que hacer; ni les vamos a hacer una guerra ni los vamos a echar de allí.

Pero eso es una cosa y otra bajarse los pantalones justo hasta el tobillo. A Gibraltar no debe ir ningún ministro español, y si ha de ir alguno, que sea el del Interior, evidentemente.

Para quien no lo recuerde, los verdaderos habitantes de la roca fueron expulsados por los colonos ingleses y fundaron San Roque, y el Peñón es un territorio no autónomo supervisado por el Comité de Descolonización de las Naciones Unidas. Gibraltar es una colonia inadmisible en la Unión que, además, incumple de manera reiterada lo acordado en Utrecht entre la Corona Británica y la española. El único interlocutor es el gobierno británico, no la mafia gibraltareña, y esa había sido siempre la postura española hasta que, oh milagro, llegaron estos adanes a inventar la rueda, como siempre.


PS: "En su discurso ante las Cortes del 27 de mayo, Azaña presentó el estatuto […]como una consecuencia lógica del nuevo sistema político que España se había dado. Para ello recurrió a una retórica que hacía tabla rasa del pasado nacional, al negar toda validez a la obra de los regímenes anteriores. La República, afirmó, había de rectificar toda la trayectoria histórica española: “la línea histórica que marca el fracaso profundo del antiguo régimen monárquico y el fracaso profundo del régimen liberal parlamentario”. Como ha observado Andrés de Blas, esto suponía adoptar una visión negativa de la historia de España, más propia de los nacionalismos catalán y vasco que de la tradición liberal y democrática española".

Avilés Farré, Juan: La izquierda burguesa y la tragedia de la IIª República. Servicio de Documentación y Publicaciones de la Comunidad de Madrid, Madrid, 2006. Página 198.


PD: Y esta noche, Life is a Cabaret.

20.7.09

Hay libros difíciles

Un tipo difícil este Gregorio Morán. Me gustó, y mucho, su biografía sobre el ocaso, físico y quizá intelectual, de Ortega. Un auténtico desmontador de mitos. Pero esta vez, creo, entró demasiado deprisa en la curva y se pasó un poco la frenada. Terminé hace ya varios días su Adolfos Suárez. Ambición y destino y aún no sé bien cómo enfrentarme a él.
Escribe bien Gregorio Morán. Y eso se agradece cuando uno se enfrenta como lector a un libro de seiscientas páginas.; además, no se enamora del biografiado y eso, se mire como se mire, es otra gran ventaja.
Pero debe de ser un tipo demasiado soberbio. El clásico intelectual que considera que todo el mundo es imbécil y que no hay nadie más listo que él. Y eso, a lo largo de quinientas páginas, cansa. El autor considera, es literal, que hay cosas que resultan ridículas "por más que la gente sea idiota y se trague lo que le echen". (página 275). Ya se sabe,el tipo de autor para el que la gente es todo el mundo menos yo y acaso alguno de mis amigos. En algunas cosas, además, es un progre de manual: la clásica tesis de que la transición no acabó hasta el 28 de febrero de 1982, como si sólo la lamentable izquierda española trajera la democracia, no te jode, y que la culpa del hundimiento de la ucedé fue culpa exclusiva de la derecha, como si la izquierda no hubiera contribuido en nada al acoso que sufrió Suárez...

En general el libro es muy faltón, y ahí fatiga bastante. Todo el mundo era o fue idiota: los hermanos Ansón unos muñidores al mejor postor; José Luis Alvarez un reaccionario; Calvo Sotelo "un hombre tan soberbio como limitado"; Alfonso Osorio "una mediocridad política"; Landelino Lavilla, "un algodonoso" (¿?), Pío Cabanillas un listillo; Otero Novas, un "zascandil reaccionario"... Lopez Rodó un gilipollas que pensaba que podía jugar con Suárez...

El resto de personajes no salen mejor parados: el Rey un tipo que usó a Suárez como un clínex, de usar y tirar, Torcuato un soberbio que quiso utilizarlo y no pudo. Herrero Tejedor, el hombre que estaba llamado a jugar un gran papel...

Sobre este magma de soberbia desplegada por el autor, Suárez no sale bien parado: un oportunista, un arribista sin escrúpulos dispuesto a ser servicial con quien hiciera falta si eso le abría el camino de la política. Ninguna ideología y mucha ambición de poder, un poco como el simplón de León...

Ya digo el libro es bueno, pero un poco cansino. Cuando el único espabilado es el autor, el lector también se acaba sintiendo un poco gilipollas. No deja de resultar curioso, por esa manera que tiene la izquierda de mirar la realidad, que después de la catarata de insultos que el autor dedica a todos los protagonistas no izquierdistas de la transición, cuando le toca definir al genocida chino Mao Zedong, diga de él, atentos, que era un "chino obeso, fumador y contradictorio". Es todo lo que puede decir del hombre que llevó a la muerte a más de diez millones de Chinos durante la época en al que narra la vida de Suárez. Toma ya (pág. 434).

No me atrevo, lector, a recomendarle ni que lo lea ni que no lo lea. Usted mismo.

PS:"Quizá nos hicimos mayores cuando descubrimos que era el pasado el que cambiaba siempre, y que el presente seguía en general inmutable". Morán, Gregorio: Adolfo Suárez. Ambición y destino. Barcelona, Debate, 2009. Página 12

Encarando agosto

A ver si cerramos esta semana nuestro viaje agostil. Como aperitivo a la estancia en la Sanabria, nos acercaremos a Finlandia. Nuestra idea es descansar y acercarnos también a contemplar la Perspectiva Nevski, en la cercana San Petersburgo.

Labores previas, el finde en Denia. Magníficos anfitriones, buena playa y buena comida. Un finde magnífico, en suma pero sigo siendo hombre mesetario. Como tengo los ojos claros, tengo la vista hecha a la luz de Castilla (ya saben, aquello de la soledad y al ángulo recto), qué le vamos a hacer. Hablando, además, de Castilla, quizá haya inauguración oficial de la nueva bodega que Muyalnet ha abierto en la segoviana tierra de Hornuez, ya saben, ese extremo oriental de Castilla en el que me siento tan en casa como en mi extremo occidental. Ya les iré contando.

Coda: Dante dijo una vez: “Si para regresar a Florencia no hay otra vía que la que se me ofrece, no lo haré. En todas partes puedo contemplar los astros y el sol.” Citado por Chateaubriand, François de: Memorias de ultratumba (Libros XXV-XXXIII). Tomo III. Página 1.653.

PS: Nuestra izquierda divina se cae ahora del caballo en relación al golpista que ejerce la presidencia de la República de Venezuela. Enhorabuena., canallas…

PD: Hablando de Turismo, me hizo gracia este formato mejicano

17.7.09

De aquella provincia jamás...

La playa desapareció de mi vida con la adolescencia. En los últimos quince años he debido de ir tres veces, dos a Torrevieja y una a Llanes. Pero hubo una época en la que las cosas eran diferentes. De pequeño todos mis veranos empezaban en Oriñón. Hogueras en la playa, contrabando, una ballena en Sonabia, navajas y chirlas en la arena, cangrejos en las rocas, salitre y mar. Las dunas. Mis primos. Mi hermana. Una vaquería a por leche, un quinto sin ascensor, una tienda, ya cerrada, donde vendían camy. Y todas las mañanas el correo español. Un ring de boxeo. Tono y yo descartando por escandalosa la teoría oficial de la muerte de Kennedy con apenas diez años. Y las quemaduras. El sol sobre mi piel sanabresa. Las friegas con tomate que aún recuerdo y que me lo han convertido en un alimento alérgico. Aquello terminó.-Aquí hace frío, hijo, y ahora que papá se va a jubilar queremos comprar algo en Alicante-. Quizá me lo tomé como una traición personal. La costa oriental de la Montaña era como Sanabria pero con mar, y ahora nos íbamos a Alicante. Sólo volví una vez, de ruta por el Cantábrico. Ahora hay autovía y la colonia vasca ha crecido aún más, si cabe. Apenas estuvimos un rato. Hay sitios a los que es mejor no volver, porque se conservan mejor en nuestro recuerdo. “Una provincia por ti amada es la infancia […] de aquella provincia jamás podrá expulsarte ningún ángel”, escribió Gabriel Sopeña.

Esta tarde vuelvo a la playa. Casi ocho años después del último intento. Me acompaña, como entonces, Jimena. Ya les contaré cómo ha ido la experiencia.

PD: Esto es patético, no sé a qué esperan los imputados para dimitir,y no sé qué espera un juez para investigar sobre las escandalosas filtraciones al diario gubernamental. Hace años que no veíamos un uso tan parcial de la justicia.

PD2: ¿Nos espera un otoño apocalíptico?

PS: Y luego andamos con payasadas tipo nueva cultura del agua en vez privatizar su gestión para evitar cosas como esta.

16.7.09

Solidaridad a la española

Ahora que por fin tenemos un nuevo sistema de financiación para las Comunidades Autónomas (que son, por cierto, tan Estado como la Administración General del Estado), basado en principios tan socialistas como que no es sensato que el que da más reciba menos (José M. dixit), o tan progresistas como que la financiacion per cápita de Cataluña sea superior a la de Castilla La Mancha, pongamos por caso, no sé a qué espera:

- La Diputación de Barcelona para exigirle a la Generalidad que en el reparto de inversiones por provincias, el peso de lo que se le da al área metropolitana de Barcelona sea equivalente a su riqueza.

- La Junta Vecinal de La Moraleja, en Madrid, para reclamar un estatus similar. Porque para déficit fiscal, el suyo.

- Emilio Botín, en fin, para reclamarle al Estado que ponga fin a su déficit fiscal. Porque coincidirán conmigo en que para déficit, fiscal, el de D. Emilio, que aporta bastante más de lo que recibe a cambio.

Yo desde aquí me sumo a este ciclón de sentido común. El año pasado pagué 12.500 euros en impuesto sobre la renta al Estado, a lo que hay que sumar unos 5.000 euros en otros impuestos entre directos e indirectos. Si me conocieran, sabrán que en mí, ni de lejos, el Estado se habrá gastado más de seiscientos euros el año pasado. Así qye ya me pueden ir soltando la pela porque yo, como D. José M. “Defiendo la solidaridad pero no es razonable que los que dan más reciban menos”.

PS: Paul Simon se preguntaba en 1968: Where have you gone, Joe DiMaggio? A nation turns its lonely eyes to you...

PD: otra noche de mierda. U otra mierda de noche, como se prefiera. Me quedo dormido por las esquinas.

15.7.09

La comunidad de los lectores

Va uno por la calle, deprisa, despistado, siempre leyendo, le tocan el hombro mira hacia atrás, coño Luis, qué tal qué haces, nada vivo por aquí, al trabajo, ya ves, puto calor. Y Luis de repente dice: joder, tengo un libro para ti. Lo compré hace un par de semanas pero ya lo había leído y lo he cogido esta mañana para llevarlo al Cole y dártelo cuando te viera por allí. Y me hago con el libro, de Kamen, sobre el Gran Duque de Alba que metió en vereda a toda la morralla protestante que se rebeló contra su Dios y contra su rey, el Prudente Felipe II. Y recuerdo aquella época que conocí en la Facultad de la mano de Carmen Iglesias, y del brazo de Elliot, Parker y Brown. Y recuerdo aquellas visitas al Prado, con el imponente Gaspar de Guzman vigilándome cada vez que me acercaba a la Sala de Velásquez.

Y me abrazo con Luis, que fue antifranquista cuando había que serlo y que eso le costó la cárcel, y que es votante del POSI, y me voy para la oficina, contento como un niño y con un libro en el bolsillo.


PS: Pero [para Giner de los Ríos] el peor de los pecados […] el pecado capital, no lo ha cometido un individuo. […] La Restauración es la apoteosis del mal gusto, de la mesocracia, de la vulgaridad de las clases medias. El intento revolucionario del 68 no fue sólo un asunto político. Fue todo un ensayo de civilización. Los radicales [los discípulos de Giner] eran como los occidentales que iban a civilizar salvajes. Incluso quisieron evangelizar a los españoles, esforzándose por inculcarles la fe krausista. Los salvajes no respondieron con la docilidad y el agradecimiento que se esperaba de ellos.
Marco, José María: Francisco Giner de los Ríos. Pedagogía y poder. Península, Barcelona, 2002. Página 246

14.7.09

Gracias del franquismo

El franquismo dio mucho juego. Fueron muchos años. Tenemos una cosa llamada Documento Nacional de Identidad. Fue un invento de la dictadura. El objetivo prioritario, tener controlados a los ex-reclusos y a los viajantes.

Tenemos también una Dirección General, la de Tráfico, que depende del Ministerio del Interior. Porque el objetivo era vigilar los movimientos de los españoles y, como dice la Ley 47/1959, “velar por el orden público”.

Y las dos cosas nos parecen normales. Nos parece normal que el Estado nos endilgue de manera obligatoria una célula de identificación como si fuéramos ovejas, y nos parece normal que la seguridad vial en nuestro país la gestione el ministerio del interior.

Lo hablaba hoy en la comida. Lo que nos saca de la historia no es la Restauración, ni siquiera la República, ni la guerra, ni la dictadura. Es la duración de la dictadura del general Franco la que nos aparta de la modernidad. Y es que nuestra historia, pese a la patética narrativa de la ILE, es una historia muy similar a la del resto de Europa occidental.

PS: "Cientos y hasta miles de ingleses, en especial de Yorkshire, partieron rumbo a Estados Unidos entre 1815 y 1819 por esa misma razón, igual que los veinte mil irlandeses que se fueron en 1818. No se sabe con certeza cuántas de esas personas huían del hambre específicamente, pero sí que 20.000 habitantes de Renania emigraron a América del Norte entre 1815 y 1830 escapando de la paupérrima vida de las zonas rurales, donde los riesgos eran altos y las oportunidades de conseguir empleo muy escasas".

Fagan, Brian: La pequeña Edad de Hielo. Cómo el clima afectó a la historia de Europa (1300-1850). Gedisa, Barcelona, 2008. Página 255.

13.7.09

Pasó el Mójate

Echamos el día en el Mójate. Flojo Madrid, floja sociedad civil. Todo esto está mucho más desarrollado en Cataluña o en el País Vasco, se mire como se mire y le duela (si es que le duele) a quien le duela. En cualquier caso, echamos el resto y conseguimos unos quince mil metros, más o menos, así como sensibilizar sobre esta enfermedad a los vecinos que por allí se acercaron. Gracias, de corazón, a todos los amigos que se acercaron o que se interesaron por el resultado de la iniciativa.

Estuvimos también en el cine, que para todo tiene uno tiempo. Brüno. Muy divertida. Una sátira políticamente incorrecta, algo impensable en nuestros cómicos, tan ocupados siempre de estar en lo políticamente correcto en cada momento. Si les gustó Borat, vayan a verla. Algunas escenas son memobrables.

Qué buen cómico Sacha Cohen. Qué envidia de humor, vive dios.

PS: De esto va la nueva financiación. Terrorífico, sencillamente.

12.7.09

¡Hoy toca mojarse!

Desocupado lector, ahí va el listado de piscinas que se mojan hoy en la lucha contra la esclerosis múltiple:

- Cataluña:
http://www.fem.es/Imatges/Web/Juny2009/Dossier_Piscines_Mullat_2009.pdf

- Madrid:
http://www.femmadrid.org/images_contenido/DIPTICO%20OK(1).pdf

- Pais Vasco:
http://www.mojate.net/donde.html

- Palma de Mallorca:
http://www.abdem.es/component/content/article/34/192.html

- Aragón:
http://www.fadema.org/vernoticia.asp?Idnoticia=27

- Ibiza y Formentera:
http://www.esclerosismultiple.com/pdfs/2009/diptic%20mullat%20ibiza.pdf

- Valladolid:
Piscinas de Juan de Austria, Parquesol y Centro de perfeccionamiento Rio Esgueva. En la provincia de Valladolid: Tudela de Duero, Laguna de Duero y Simancas.

- León:
Todas las piscinas de León Capital y en Valecia de Don Juan.

- Burgos:
Piscinas Municipales de El Plantío

- Palencia:
Piscina municipal "El Sotillo".

- Cuenca:
Piscina municipal "Luis Ocaña"


El objetivo, sensibilizar a la gente que no conoce esta enfermedad, hablar con ellos y, de paso, vender unas preciosas camisetas cuyo importe va destinado íntegramente a la Fundación. Obviamente, los voluntarios que estamos ahí no cobramos nada por ello. Por cierto que El Perdíu y Jimena se ubicarán en la Piscina Municipal de Las Rozas, en el Dehesa de Navalcarbón.
Ya les contaré cómo fue el día.


PS: […] La maniobra que dio la victoria a los bolcheviques consistió en expropiar y expulsar a los comerciantes y sentar en sus tiendas a los funcionarios, es decir, a un dócil y obediente instrumento del poder. El hombre detrás del mostrador fue sustituido por el hombre detrás de la mesa de despacho: la Revolución triunfó. Kapuscinski, R.: El Imperio, Barcelona, Anagrama, 2007. Página 104

9.7.09

No hay dinero para lo tuyo...

Fantástica España. Un país tan moderno, tan abierto, tan solidario. Tan en la cima de todo, tan simpático. Con un Estado que dice que nos protege cada vez más contra los poderosos y que para hacerlo necesita meterse en nuestros bolsillos, en nuestro salón, en nuestra cama y en nuestra cocina. Un Estado y un gobierno que se han tomado tan en serio lo de la sociedad del conocimiento que han aprobado leyes que nos ponen a la vanguardia de Europa: ahí va la Ley 11/2007, la más avanzada de Europa, ahí el DNI-e, el más avanzado del mundo…

En esta España fantástica los ciudadanos que viven en zonas rurales están jodidos. En mi pueblo el 3G de vodafone no funciona; el de movistar tira, poco pero tira. Hasta ahora, mi solución era acercarme el Telecentro del Mercado o al de Cobreros. Un wifi bueno si iba con mi portátil o una conexión con ordenador y todo.

Pero eso se acabó.

En este país en el que hay dinero público para todo, pero para todo oiga; para la banca, para las empresas de coches, para las constructoras, para los equipos de fútbol, para las eléctricas…

En este país no hay dinero público para mantener los telecentros rurales de la provincia de Zamora abiertos. Se ve que red.es tiene otras prioridades en la que invertir el dinero que gasta a manos llenas.

Toma gobernanza, lebrel.

PS: "La cultura del link cambia las formas de leer y de escribir. La cultura siempre fue navegación, pero por fin hay un calado técnico suficiente". Espada, Arcadi: Ebro/Orbe. Tentadero, Barcelona, 2007. Página 104.

8.7.09

Del Imperio del Centro a Castilla La Mancha

Ayer un par de exposiciones.

Una en Casa Asia, sobre la República Popular China desde su proclamación hasta ayer mismo. Desvergonzada propaganda de la cruel dictadura comunista. Causaba cierto rubor leer los comentarios de las fotografías. Eso sí, ni una de Tiananamen. Supongo que va con los tiempos. Tres columnas en primera página del fancine de prisa a un manifestante pro-zelaya muerto en Honduras y escaso espacio para la matanza de uigures que los sultanes del imperio del centro están perpetrando, ante el silencio cómplice de occidente, en el Turquestán oriental. Qué hipocresía de comunidad internacional, vive dios. ¿Llamará el inefable moratinos a consultas a nuestro embajador en Pequín?

Luego estuvimos viendo la exposición la exposición “Los años decisivos”, sobre Dorothea Lange en la Fundación ICO, en el ámbito de Photo España. La dureza de unos años treinta sin los cuáles no se entiende todo lo que vino después. Muy buenas fotos, mucha miseria y un hambre atroz.

El día fue completo, pues hubo almuerzo en la cumbre, con Joxete y con nuestro ex-presidente más querido. Un revuelto de libros, política, historia y vida aderezado con unas patatas a la importancia. Cada vez que veo a Bono por la tele, con su ridículo tupé y con sus ademanes y sus pomposos pronunciamientos que luego siempre quedan en nada pienso, parafraseando a Umbral, que qué lástima, que Jesús era el hombre, y que Bono, en realidad, estará en la historia como Pilatos está en el Credo.

PS: [Para conseguir los objetivos del Gran Salto Adelante] Mao ordenó “a la población en general que construyeran hornos en los patios de sus casas”. Para alimentar estos hornos, la población fue obligada a entregar prácticamente cualquier objeto de metal que tuvieran, con independencia de si eran útiles o incluso esenciales para ellos. Se requisaron y fundieron herramientas de labranza, e incluso carros para transportar agua […].Chang, Jung y Halliday, J: Mao. La historia desconocida. Taurus, Madrid, 2006. Página 530

7.7.09

La corrupción siempre es del de enfrente...

Un presidente autonómico a punto de sentarse en un banquillo como imputado por cometer un delito. Aún recuerdo cuando, en el declive del felipismo, el partido popular encabezaba la bandera de la ética y de la regeneración política. “La imputación de un cargo público debe acarrear, sin duda, su dimisión, decían los altos cargos del pepé. Se ve que la ética también tiene dos varas de medir, corta para los adversarios, larga para los míos.

Políticos miserables, a los que todo les parece poco y cuya única obsesión es el poder y sus réditos. Así que me parece lamentable cómo está encarando el pepé todos estos escándalos relacionados con Gürtel, y me parece que hay que distinguir claramente dos cosas:

- Puede ser, no digo que no, y más conocido a la gentuza que hay en el gobierno y la judicatura, que todo esto obedezca a una persecución. Es cierto que no se está poniendo el mismo empeño en investigar a Camps que el que se pone en (no) investigar al cacique Chaves o la tropa de la Unión Mallorquina. Igualmente es cierto que el diario gubernamental está haciéndole el trabajo sucio al proceso dirigido por un exdiputado socialista, filtrando sólo lo que le interesa. Todo eso es cierto pero…

- Pero da igual, si no tuvieras nada que ocultar, la investigación hubiera quedado en nada. No vale decir el mío: es malo, pero el tuyo también y no lo investigas. Un corrupto es un corrupto, en el pepé, en el pesoe o donde sea, y parece claro que Camps ha mentido bastante con este tema…

Asi que espero que dimita, si llega a haber juicio. Y si no dimite, que lo echen. El PP fue implacable con Demetrio Madrid, con Urralburu etc. Y no debería cambiar ahora de criterio.

PS: "Cuando yo la encontraba enfrascada en inextricables cifras, me recordaba al avaro Hermócrates, que al dictar su testamento se había instituido en su propio heredero".

Chateaubriand, François de: Memorias de ultratumba (Libros XIII-XXIV). Tomo II. Página 822.